an - aus ...
es blitzt, kein Donner.
Ich sitze.
Dunkel. Rot.
Es blitzt wieder.
Reflektionen der erleuchteten Fenster des Nachbarhauses in unseren dreckigen Scheiben.
Durch die Wand höre ich gedämpft ein Gespräch aus Apt.2.
Die Sessel werfen sich überschneidende Schatten an die Wand, erzeugt durch das Licht in der Küche und den Golfball aus der Würfellampe die ich gerade auf die Heizung gestellt habe.
Der Kühlschrank stottert,
der Wasserhahn tropft...
Ich denke an den Schwamm.
Ich denke daran, wie sich unser Wohnzimmer als transzendentale Konstruktion um einen Mikrokosmos hüllt in dem eine blitzende Glühbirne und ein Schwamm, verbannt aus den heil'gen Hallen des Tosca, mit den Tücken ihres neuen Lebens kämpfen.
Befleckt mit der Erbsünde sind ihre Nachkommen auf ewig dazu verdammt durchzubrennen und zu vermodern - das zumindest behaupten die Elektriker und Klempner.
Und es ward Licht - und dann wieder nicht.
an - aus...
Ich denke an eine Zeit, weit in der Zukunft, in der kleine Bulbs in glühenden Feldern glühklich sind und kleine Schwamms durch saftige Waschbecken gleiten können...
Oh Bulb, oh Schwamm,
eure Geschichte ist eine Geschichte voller Mißverständnisse...

immer noch dunkel.
Fraglich, jedoch, ob Licht hilft meine Wirren Gedanken hinsichtlich Bulbs und Schwamms zu erleuchten.
Da, blitz...
ein Zeichen?
Wohl kaum:
Rabiate Vormieter und faule Handwerker.
So einfach lassen sich die Eigenheiten unseres Wohnzimmers erklären.
Doch ist es nicht viel schöner über Geheimnisse zu spekulieren?